Les Taxis Fantômes...
Pas de dôme lumineux et un taximètre très discret.
jeudi 6 mars 2008
mercredi 20 février 2008
Pour votre confort et votre sécurité
Depuis une semaine, y'a un des escaliers roulants qui mènent au bureau qui est en réparations.
Dans mon matin brumeux de trois jours avant les vacances, j'ai failli foncer dans la clôture qui empêche les usagers lunatiques d'embarquer sur ledit escalier et de se demander pourquoi il ne fonctionne pas.
J'ai pris le temps de lire la notice, qui va à peu près comme suit:
Pour votre confort et votre sécurité, cet escalier roulant est en réparations.
Quoi, ils vont y installer un divan en cuir, un mini-bar et une thermo-pompe?
Avant aujourd'hui, je ne m'étais jamais soucié de mon confort en escalier roulant. Maintenant, mes critères seront élevés en la matière.
Dans mon matin brumeux de trois jours avant les vacances, j'ai failli foncer dans la clôture qui empêche les usagers lunatiques d'embarquer sur ledit escalier et de se demander pourquoi il ne fonctionne pas.
J'ai pris le temps de lire la notice, qui va à peu près comme suit:
Pour votre confort et votre sécurité, cet escalier roulant est en réparations.
Quoi, ils vont y installer un divan en cuir, un mini-bar et une thermo-pompe?
Avant aujourd'hui, je ne m'étais jamais soucié de mon confort en escalier roulant. Maintenant, mes critères seront élevés en la matière.
lundi 3 décembre 2007
Égarement juvénile
C'est un de ces matins où rien ne va: le train prend du retard, le métro est bondé, il faut froid sur le quai, on s'retrouve dans les tropiques à l'intérieur du wagon, y'a les odeurs de dizaines d'aisselles qui t'assaillent les narines, tu t'fais piler sur le pieds...
Au moins, t'as ton iPod, que t'as rechargé juste avant de partir de la maison.
La machine est au fond de ma poche, je suis obligé de changer les pièces en cliquant au travers du tissu, alors j'vois pas les titres.
Et j'entends le début de la magnifique et mal-aimée "Uncle Fucka"
"Shut your fucking face Uncle fucka....
You're a cock sucking ass licking uncle fucka
You're an uncle fucka, yes its true
Nobody fucks uncles quite like you"
Comme cette exubérance de fourrage d'oncle me fait sourire, je laisse la chanson: un peu de bonheur en ce matin si cyniquement agréable me fera du bien...
Arrive le solo de pets (pour ceux qui ne connaissent pas, je fais référence à un solo de flatulences....)....
Je me mets à regarder les passagers de l'heure de pointe, m'imagineant que ce sont eux, les péteurs de la chanson!
Le businessman et ses pets pincés, le jeune ado aux pets sonores, la demoiselle qui s'échappe et ne s'excuse pas.
Après la chanson, je ne regardais plus les gens de mon wagon de la même manière....
Au moins, t'as ton iPod, que t'as rechargé juste avant de partir de la maison.
La machine est au fond de ma poche, je suis obligé de changer les pièces en cliquant au travers du tissu, alors j'vois pas les titres.
Et j'entends le début de la magnifique et mal-aimée "Uncle Fucka"
"Shut your fucking face Uncle fucka....
You're a cock sucking ass licking uncle fucka
You're an uncle fucka, yes its true
Nobody fucks uncles quite like you"
Comme cette exubérance de fourrage d'oncle me fait sourire, je laisse la chanson: un peu de bonheur en ce matin si cyniquement agréable me fera du bien...
Arrive le solo de pets (pour ceux qui ne connaissent pas, je fais référence à un solo de flatulences....)....
Je me mets à regarder les passagers de l'heure de pointe, m'imagineant que ce sont eux, les péteurs de la chanson!
Le businessman et ses pets pincés, le jeune ado aux pets sonores, la demoiselle qui s'échappe et ne s'excuse pas.
Après la chanson, je ne regardais plus les gens de mon wagon de la même manière....
lundi 5 novembre 2007
J'veux pas tooter mon own horn mais...
J'viens quand même de faire une entrevue avec Radio France Internationale, concernant mon travail.
C'est un travail en définition constante, parce que trop nouveau, parce que trop éclaté. C'est quoi, cette bébitte-là qui fait de l'information multi-médias, dans sa bulle?
Du journalisme écrit, vidéo, photo...ça dilue l'information, ça la rend moins bien?
En cliquant sur le titre de mon post, vous accédez à l'entrevue intégrale, en suivant le lien en bas, à l'émission, où d'autres mojos se prononcent...
http://www.rfi.fr/radiofr/editions/090/edition_327_20071103.asp
C'est un travail en définition constante, parce que trop nouveau, parce que trop éclaté. C'est quoi, cette bébitte-là qui fait de l'information multi-médias, dans sa bulle?
Du journalisme écrit, vidéo, photo...ça dilue l'information, ça la rend moins bien?
En cliquant sur le titre de mon post, vous accédez à l'entrevue intégrale, en suivant le lien en bas, à l'émission, où d'autres mojos se prononcent...
http://www.rfi.fr/radiofr/editions/090/edition_327_20071103.asp
mardi 16 octobre 2007
lundi 17 septembre 2007
La dame de la gare
Elle manipule sa cigarette comme si chaque mouvement était une étape cruciale d'un rituel immuable. Le tube blanc pincé entre l'index et le majeur, elle le porte à sa bouche, tout juste après une gorgée de café fumant.
Elle aspire une bouffée de fumée, ferme les yeux un instant en gardant la cigarette entre ses lèvres. Elle la reprendre entre le pouce et l'index, le bout encore rouge au creux de sa main, comme le faisaient les hommes dans les années 70.
En expirant la fumée, elle tourne la cigarette dans sa main, pour la replacer entre l'index et le majeur. Et le manège recommence, jusqu'à ce que le train arrive.
Même quand elle n'a pas de cigarette allumée aux doigts, elle sent la fumée. Je suis certain qu'elle en exhale constamment.
Elle ressemble à une cigarette. À un mégot en fait.
Elle aspire une bouffée de fumée, ferme les yeux un instant en gardant la cigarette entre ses lèvres. Elle la reprendre entre le pouce et l'index, le bout encore rouge au creux de sa main, comme le faisaient les hommes dans les années 70.
En expirant la fumée, elle tourne la cigarette dans sa main, pour la replacer entre l'index et le majeur. Et le manège recommence, jusqu'à ce que le train arrive.
Même quand elle n'a pas de cigarette allumée aux doigts, elle sent la fumée. Je suis certain qu'elle en exhale constamment.
Elle ressemble à une cigarette. À un mégot en fait.
jeudi 13 septembre 2007
Pas en manque d'inspiration...
NOOOOOOOOOOOOOON!
Je ne suis pas en manque d'inspiration, au contraire! J'passerais mon temps à écrire, j'ai plein d'idées qui ne demandent qu'à être couchées sur papier. Ne vous inquiétez pas, ce sont des idées majeures. Dans tous les sens du terme. Idées j'veux dire.
J'ai envie de parler des freaks qui ponctuent mes journées, du train de banlieue au centre-ville, des chauffeurs de taxi qui me parlent ENCORE de leur vie sexuelle, des conneries incroyables qui sortent de notre bouche au bureau...
Mais maudit que j'cours encore après les minutes! À peine le temps de tenter d'ensemencer le terroir fertile de ma tendre épouse (on l'veut notre mongol!), à peine le temps de gambader avec Moe, à peine le temps de faire crier les guitares, à peine le temps de rêver la nuit, à peine le temps de manger des repas convenables..
Mais une chose reste: crisse que ma vie est l'fun!
JE M'AMUSE tellement dans tout ce que je fais. en amitié, en amour, au travail, dans la vie quoi.
J'pense qu'à part une confirmation que mon namour est enceinte, y'a rien qui me rendrait plus heureux que je ne le suis là. Même pas un jam de la morta vec mes musiciens favoris...Même pas une vision orgiaque de sexe non coupable avec des "suicide girls"...même pas des mini-moes qui courent partout dans la maison...
Quoique des nains déguisés en libellules....
Je ne suis pas en manque d'inspiration, au contraire! J'passerais mon temps à écrire, j'ai plein d'idées qui ne demandent qu'à être couchées sur papier. Ne vous inquiétez pas, ce sont des idées majeures. Dans tous les sens du terme. Idées j'veux dire.
J'ai envie de parler des freaks qui ponctuent mes journées, du train de banlieue au centre-ville, des chauffeurs de taxi qui me parlent ENCORE de leur vie sexuelle, des conneries incroyables qui sortent de notre bouche au bureau...
Mais maudit que j'cours encore après les minutes! À peine le temps de tenter d'ensemencer le terroir fertile de ma tendre épouse (on l'veut notre mongol!), à peine le temps de gambader avec Moe, à peine le temps de faire crier les guitares, à peine le temps de rêver la nuit, à peine le temps de manger des repas convenables..
Mais une chose reste: crisse que ma vie est l'fun!
JE M'AMUSE tellement dans tout ce que je fais. en amitié, en amour, au travail, dans la vie quoi.
J'pense qu'à part une confirmation que mon namour est enceinte, y'a rien qui me rendrait plus heureux que je ne le suis là. Même pas un jam de la morta vec mes musiciens favoris...Même pas une vision orgiaque de sexe non coupable avec des "suicide girls"...même pas des mini-moes qui courent partout dans la maison...
Quoique des nains déguisés en libellules....
mercredi 22 août 2007
Ce qui est weird...
- Un hélicoptère en lapis-lazuli
- Des cheveux en papier
- L'Évangile en papier
- Danser sur un ours
- caresser des portefeuilles
- Alec John Such
- bécoter des barbottes
- être harponneur de hamsters
- la taxidermie
et le gazon
- Des cheveux en papier
- L'Évangile en papier
- Danser sur un ours
- caresser des portefeuilles
- Alec John Such
- bécoter des barbottes
- être harponneur de hamsters
- la taxidermie
et le gazon
vendredi 17 août 2007
Date d'expiration
Quand des personnes sont atteintes de certaines maladies, les médecins parviennent à cibler approximativement une date butoir, un "objectif de mort", afin que les patients, leur famille et leurs amis puissent gérer le temps avant le départ.
D'autres maladies, et d'autres malades, sont moins prévisibles.
Comme mon père.
À moins qu'il ne change radicalement sa manière de vivre, il peut mourir n'importe quand. Et comme c'est la plus grande tête de cochon de l'univers, je doute fortement qu'il modifie d'une manière ou d'une autre son mode de vie.
Infarctus? il n'a pas eu peur...Crise d'angine non plus....Taux de sucre élévé en permanence, y'a rien là....
Il n'aura peur qu'une seconde, celle avant de partir. Quand il va se rendre compte, trop tard, que tout était entre ses mains, et que maintenant c'est trop tôt.
D'un rendez-vous aux 2 mois, il est passé à un rendez-vous aux 2 semaines...Chaque semaine, si son doc' juge son état insatisfaisant.
J'vais continuer à lui dire que je l'aime et essayer de trouver des manières de lui dire que je suis fier d'être son gars, crissement fier. Pis peut-être que lui aussi va s'arrêter 2 minutes pour me le dire, qu'il est fier de moi. Je le sais qu'il l'est, mais il ne me le dit pas souvent.
Parce que la finale hollywoodienne, avec le fils dans la chambre d'hôpital, la main de son père dans la sienne, qui retient ses larmes parce que c'est un homme mais comme il s'peut plus et ouvre les vannes en disant à son père qu'il l'aime, je l'aurai pas. Mal en point comme il est, ça va être net-frette-sec.
Pis crisse que ça m'fait mal de penser à ça.
D'autres maladies, et d'autres malades, sont moins prévisibles.
Comme mon père.
À moins qu'il ne change radicalement sa manière de vivre, il peut mourir n'importe quand. Et comme c'est la plus grande tête de cochon de l'univers, je doute fortement qu'il modifie d'une manière ou d'une autre son mode de vie.
Infarctus? il n'a pas eu peur...Crise d'angine non plus....Taux de sucre élévé en permanence, y'a rien là....
Il n'aura peur qu'une seconde, celle avant de partir. Quand il va se rendre compte, trop tard, que tout était entre ses mains, et que maintenant c'est trop tôt.
D'un rendez-vous aux 2 mois, il est passé à un rendez-vous aux 2 semaines...Chaque semaine, si son doc' juge son état insatisfaisant.
J'vais continuer à lui dire que je l'aime et essayer de trouver des manières de lui dire que je suis fier d'être son gars, crissement fier. Pis peut-être que lui aussi va s'arrêter 2 minutes pour me le dire, qu'il est fier de moi. Je le sais qu'il l'est, mais il ne me le dit pas souvent.
Parce que la finale hollywoodienne, avec le fils dans la chambre d'hôpital, la main de son père dans la sienne, qui retient ses larmes parce que c'est un homme mais comme il s'peut plus et ouvre les vannes en disant à son père qu'il l'aime, je l'aurai pas. Mal en point comme il est, ça va être net-frette-sec.
Pis crisse que ça m'fait mal de penser à ça.
mardi 14 août 2007
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